DE LAS BATALLAS Y DE LOS DESIERTOS
Si bien yo nunca me he considerado una gran lectora, más por falta de medios que por falta de ganas, si hay unos cuantos escritores que han sido en mi vida faros y puertos para la imaginación y que al paso de los años se hicieron polvo o capsulas del tiempo que al abrirlas me bañaban de luz y risas o en algunos momentos de oscuridad y muerte, eso me pasa con José Emilio Pacheco y sus historias que solo con la sonoridad del título me devuelven fragmentos de olores, colores modos de ver y ser que no son más y duele la simpleza del pasado que atormentó mis años adolescentes, la pureza de las palabras que se vuelven imágenes. Sería pretencioso enumerar su obra, y no voy a hacerlo porque ni siquiera recuerdo claramente las historias solo fragmentos de imágenes y ello es aún mejor que saberlo de memoria, nunca lo correteé para que me firmara nada, ni seguí su vida ni desmenucé sus motivos ni los míos, no conocí de él nada más que lo que leí y olvidé y ahora cuando escucho los títulos de sus historias siento el aguijón de la nostalgia por un tiempo en el que fuí semilla y me regó ese mar que me salía al encuentro por todas partes....
Si bien yo nunca me he considerado una gran lectora, más por falta de medios que por falta de ganas, si hay unos cuantos escritores que han sido en mi vida faros y puertos para la imaginación y que al paso de los años se hicieron polvo o capsulas del tiempo que al abrirlas me bañaban de luz y risas o en algunos momentos de oscuridad y muerte, eso me pasa con José Emilio Pacheco y sus historias que solo con la sonoridad del título me devuelven fragmentos de olores, colores modos de ver y ser que no son más y duele la simpleza del pasado que atormentó mis años adolescentes, la pureza de las palabras que se vuelven imágenes. Sería pretencioso enumerar su obra, y no voy a hacerlo porque ni siquiera recuerdo claramente las historias solo fragmentos de imágenes y ello es aún mejor que saberlo de memoria, nunca lo correteé para que me firmara nada, ni seguí su vida ni desmenucé sus motivos ni los míos, no conocí de él nada más que lo que leí y olvidé y ahora cuando escucho los títulos de sus historias siento el aguijón de la nostalgia por un tiempo en el que fuí semilla y me regó ese mar que me salía al encuentro por todas partes....
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